Acá estoy.
Como siempre.
Sintiendo igual.
Pensando igual.
Todo igual.
Cada vez que escribo acá
es por amor, por desamor,
o porque entré en crisis existencial.
Creo que hoy estoy escribiendo
por las tres cosas a la vez.
No sé ni por dónde empezar.
Pero siento que caigo
y que alrededor
no tengo manos para sostenerme.
O mejor dicho, siento que
me están soltando la mano.
Siento que me duele,
que me lastima de a poquito,
que me consume..
hasta no dejar nada.
Hasta que no quede nada.
Pasé de sentirme tan dichosa.. a esto.
A sentirme insignificante otra vez.
Es lo mismo si estoy o no estoy.
Mi presencia no se nota.
Es lo mismo existir, que no hacerlo.
Por qué sigo acá?
Para qué? Cuál es el fin?
Si lo único que busco es ser feliz
y nunca logré serlo.
Nunca pude mantenerme en ese estado
por más de una semana.
Esto es vivir?
Preferiría no hacerlo si va a seguir así.
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